30.11.2017, 23:32
Die Röte in ihren Wangen vertiefte sich bei den Worten ihres Vaters. Man sollte meinen ihre Kleidung würde ihren Körper nicht sanft umschmeicheln und betonen. Doch das tat sie. Sie war eben nur nicht aus viel zu kostspieligen Stoffen und überladen. Sie war vorteilhaft, aber praktisch. So wie sie es wollte. Weswegen sie diesen Kritikpunkt auch halbwegs wegstecken konnte. Weit weniger leicht fiel ihr das bei dem anderen Kritikpunkt. Ihre Ausstrahlung. Seufzend senkte sie den Blick. Denn darin hatte er durchaus recht. Ein anderes Kleid hätte kaum etwas an ihrer Meinung zu seiner Wahl geändert. Weswegen sie an der Stelle vorsorglich schwieg. Was eine echt Aufgabe war, nachdem ihre Stiefmutter zu ihnen gestoßen war. Ihre Worte gaben der Röte in ihrem Gesicht eine ganz andere Grundlage. Die Verlegenheit wich dem Zorn. Über ihre Worte, ihr Verhalten... und darüber dass sie mit ihren bissigen Worten nur ihre Meinung gegenüber ihrem widerspenstigen Verlobten festigte. Das letzte, was sie wollte, war jedoch die andere sehen zu lassen, dass ihre Worte Früchte trugen. Also zog sie sich betont ruhig zurück. Schweigend, ohne den letzten Hieb der Frau zu kommentieren. Oder den Fakt, dass ihrem Vater der Greis noch lieber wäre als der Mörder.
Bei so einer Familie brauchte man eigentlich keine Feinde mehr... und doch sollte sie genau diesen ehelichen. Kein Wunder, dass sie da kurz ihre gewohnte Gelassenheit verlor. Auch wenn das niemand zu bemerken schien. Wieso auch? Letztlich mimte sie den restlichen Abend über noch etwas die aufmerksame, vorausschauend Gastgeberin, bevor sie sich in ihre Kammer zurück zog.
Sie wachte wie immer mit den ersten Sonnenstrahlen auf. Wieder wusch sie sich alleine, frisierte ihre Haare wie am Vortag und schlüpfte dieses Mal in ihr grünes Arbeitskleid und die dazu passende beige Schürze. Wenn alle Anwesenden schon mit ihrem besseren Kleid nicht zufrieden war, konnte sie sich ja auch ihren Aufgaben entsprechend kleiden. Leise, aber voller Elan machte sie sich ans Werk, leitete alle Anspannung in ihre Routine um. Sie überwachte die Zubereitung des Morgenmahls, packte aber auch selber mit an. Sie knetete gerade den Brotteig für den Abend, als sie in die Halle zitiert wurde. Mal wieder. Das erste Mal hatten die Eier nicht den richtigen Härtegrad. Dann war die frisch gemolkene Milch angeblich schlecht. Das Porridge nicht warm genug. Der Speck nicht kross. Sie war gespannt, was es dieses Mal war. Gereizt wegen der erneuten Unterbrechung verließ sie die Küche, strich sich mit dem Handrücken über die erhitzte Stirn, ohne zu merken, dass sie dabei eine Mehlspur hinterließ, und säuberte sich die Hände notdürftig an ihrer bereits sichtbar genutzten Schürze. „Was gibt es dieses Mal?“, erkundigte sie sich gewohnt kühl, aber langsam doch hörbar genervt, als sie die Halle betrat... und errötete, als sie die Nordmänner an der langen Tafel erblickte. Die waren bei der letzten Beschwerde noch nicht da gewesen. Verlegen nickte sie knicksend grüßend in dessen Richtung und wandte sich dann ihrem Vater und dessen Frau zu.
Bei so einer Familie brauchte man eigentlich keine Feinde mehr... und doch sollte sie genau diesen ehelichen. Kein Wunder, dass sie da kurz ihre gewohnte Gelassenheit verlor. Auch wenn das niemand zu bemerken schien. Wieso auch? Letztlich mimte sie den restlichen Abend über noch etwas die aufmerksame, vorausschauend Gastgeberin, bevor sie sich in ihre Kammer zurück zog.
Sie wachte wie immer mit den ersten Sonnenstrahlen auf. Wieder wusch sie sich alleine, frisierte ihre Haare wie am Vortag und schlüpfte dieses Mal in ihr grünes Arbeitskleid und die dazu passende beige Schürze. Wenn alle Anwesenden schon mit ihrem besseren Kleid nicht zufrieden war, konnte sie sich ja auch ihren Aufgaben entsprechend kleiden. Leise, aber voller Elan machte sie sich ans Werk, leitete alle Anspannung in ihre Routine um. Sie überwachte die Zubereitung des Morgenmahls, packte aber auch selber mit an. Sie knetete gerade den Brotteig für den Abend, als sie in die Halle zitiert wurde. Mal wieder. Das erste Mal hatten die Eier nicht den richtigen Härtegrad. Dann war die frisch gemolkene Milch angeblich schlecht. Das Porridge nicht warm genug. Der Speck nicht kross. Sie war gespannt, was es dieses Mal war. Gereizt wegen der erneuten Unterbrechung verließ sie die Küche, strich sich mit dem Handrücken über die erhitzte Stirn, ohne zu merken, dass sie dabei eine Mehlspur hinterließ, und säuberte sich die Hände notdürftig an ihrer bereits sichtbar genutzten Schürze. „Was gibt es dieses Mal?“, erkundigte sie sich gewohnt kühl, aber langsam doch hörbar genervt, als sie die Halle betrat... und errötete, als sie die Nordmänner an der langen Tafel erblickte. Die waren bei der letzten Beschwerde noch nicht da gewesen. Verlegen nickte sie knicksend grüßend in dessen Richtung und wandte sich dann ihrem Vater und dessen Frau zu.